Belatriz Lestrange recobrou a consciência e abriu os olhos. Percebeu que não estava mais em Howarts, nenhuma batalha ocorria a sua volta. Mas ela sentia-se derrotada. Então lembrou de sua última risada, do clarão verde vindo em sua direção e da raiva que nunca esperara ver no rosto de Molly Weasley.
Se deu conta de que estava morta e que aquilo deveria ser o que acontecia quando a vida acabava. Em um instante começou a repassar a sua vida. Aquela vida miserável, mas que não conseguia mudar. Lembrou-se do prazer de matar pessoas inocentes. Bruxos e trouxas. Lembrou-se de Azkaban, que para ela não era muito diferente dos outros lugares. A presença de dementadores não a afetava, porque eles não tinham do que se alimentar.
Sua vida era como uma tempestade agoniante e triste. Seus dias eram como noite, mas sem estrelas e sem lua. A treva sempre a envolveu mesmo no lugar mais iluminado, mas fora escolha dela. Tudo fora escolha dela!
Tudo por causa de um bruxo. O único que fazia seu coração bater desesperadamente. Era um amor ardente e sufocante. Um amor que fervia seu corpo. Um amor que causava sofrimento e roubava completamente sua sanidade mental. Um amor que nunca seria recíproco... Porque esse bruxo não amava.
Belatriz se tornou uma comensal da morte fiel para ouvir sempre seu amor dizendo seu nome. Para sempre estar com ele. Foi a tentativa de ser notada. Uma tentativa sacrificante e inútil.
Agora ela estava ali, morta. Inutilmente, deitada no chão frio como seu coração.
Belatriz ouviu um barulho. De repente, uma figura humana, sem pele apareceu a sua frente. Ele se contorcia e gemia. Ela chegou mais perto e seu coração (se mortos tiverem coração) quase explodiu. Era ele, Tom Riddle, o homem que ela amava e que nunca a amaria de volta. Ela começou a chorar e gritar e os dois ficaram ali, mergulhados no sofrimento eterno de suas escolhas.
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