segunda-feira, 21 de setembro de 2015

Marcus

                                                                                  Para Marcus Vinicius Caldas

O mundo não é decorado com flores, Marcus. Sentada sobre a poltrona velha, enquanto chove lá fora, é a essa conclusão que chego. Veja bem, as flores estão lá embaixo, produzindo sementes, servindo de órgãos reprodutores para a totalidade da planta de que fazem parte, murchando. Não há motivo algum para achar que elas foram feitas para agradar aos presunçosos olhos humanos, que teimam em acreditar que todas as coisas bonitas existem para serem vistas. Não, Marcus, elas só existem.

Da mesma forma, o sorriso da pessoa que você ama se forma porque alguma descarga elétrica determinou que os músculos faciais deveriam se mover; e os olhos dela só servem para que ela enxergue. Não significa que ela olhe para você e, se olhar, não significa que seus olhos se encontrem. Eles só existem na mesma direção e sentidos opostos, sem ligação de almas incluída, se é que almas sequer existam.

As pontas dos meus dedos estão frias e não tenho nem mesmo o calor da caneca (onde antes havia chá de hortelã) para me livrar deste incômodo. Nunca pensei em comprar luvas e não sairia para comprá-las justamente agora, no dilúvio tão forte que desprende flores de suas respectivas plantas e raízes rasas de suas respectivas terras.  

Eu queria me desprender como elas, Marcus, mas me desprender do agora. Queria um pouco mais de eu em mim; entretanto, ao contrário das coisas externas que não sofrem efeitos do nosso julgamento em sua essência, o interior dos homens e mulheres é moldado pelo que se vê. Por dentro, temos essência de mundo.

E é por isso que nos deitamos, sem que tenhamos sono, fechamos os olhos e imaginamos (eu, pelo menos, não sei você) o passado que foi feliz, o dia em que os olhos se encontraram, o dia em que os sorrisos eram direcionados a nós, o dia em que almas existiram em seu mais elevado nível e o dia em que flores decoravam o mundo. Saudosamente, distanciados, tentando esconder o frio entre a cama e o edredom.

Minha essência de mundo captou imagens diversas, que me enfeitaram por dentro e talvez até mesmo por fora (dizem que quem ama fica mais bonito); tirou-me a noção de tempo; fez chover lá fora, apesar de a chuva não ser causada, mas percebida, por mim.

Queria retomar o controle, mas as flores não olham para mim se eu insistir em olhar para elas - não é porque eu amo que tenho que ser amada de volta, certo? E essa é a questão: quando foi que as flores deixaram de decorar o mundo? Elas só existem, Marcus, e te atingem sem que percebam e você as ama sozinho. Nem por isso deixa de amar, nem por isso elas deixam de ser belas. Não há erro nisso.

As gotas estão estáticas na janela de vidro e o céu parece limpo, apesar de escuro. Com os pés frios sobre o chão de cerâmica, é essa janela que abro, fazendo com que as gotas se movam e o resto de ar quente no quarto dê espaço ao vento congelante. As luzes da cidade não são suficientes para que eu consiga ver as flores aqui de cima. Mas, amanhã, conseguirei, e elas iluminarão meu dia. Não é sábio desviar o olhar da beleza só porque a admiração é unidirecional. Não é sábio amar pela recompensa.


O mundo, Marcus, é decorado com flores, sim.

terça-feira, 5 de maio de 2015

Jogo de Sexta

                  Tecido?
                 .
               .
             .
          Azul    .     .     .    Quente
                                      .
                                 .
                            .
                       .
                 Frio     .     .     .     .     Solidão
                                                               .
                                                              .
                                                             .
                                                            .
                                                 Buraco
                                                      .
                                                      .
                                                  Vazio
                                                          .
                                                               .
                                                                    .
                                                                     . Preto
                                                                 .
                                                            .
                                                       .
                                               Luz
                                                  .
                                                        .
                                                             .
                                                           Estrela
                                                                       .
                                                                             .
                                                                                   .
                                                                                  Arte.
                                                                                              .
                                                                                                    .
                                                                                                   Vermelho
                                                                                                      .
                                                                                                  .
                                                                                              .
                                                                                     Paixão    
                                                                                    Coração                                                                        
                                                                                     Toque
                                                                                       Pele
                                                                                       Sua
                                                                                     Ureia
                                                                                    (Risos)
                                                                                     
                                                    - Gabriela Castro e Lara Norberto Renzeti

sexta-feira, 23 de janeiro de 2015

Vem

Para Gabriela Correia
         “Viva!” eles dizem em volta, “viva longe dessas telas de TV e computador”. E é claro que eu gostaria de viver, mas já conheço a vida lá embaixo do prédio. As mesmas casas, a mesma rua, as mesmas obras e diferentes carros passando, às vezes desacelerando por um momento pra gritar “gostosa!” para mim ou para qualquer outra garota na calçada. Os caminhos de ônibus para a escola e para as casas das minhas amigas eu também sei de cor. Os engarrafamentos, as buzinas, as pessoas sentadas cada uma em seu canto, felizmente sem invadir o espaço de ninguém na maioria das vezes.
“Quando eu era jovem eu pegava o carro, ligava com um cortador de unhas e ia pra onde me desse na telha” dizem os tios, “hoje vocês ficam sentados esperando o tempo passar”. Se eu fizer isso, há duas possibilidades: ou eu morro na primeira esquina, ou eu morro quando chegar a casa. O mundo já é perigoso por si só, eu não posso adicionar riscos a ele.
“Sai um pouco desse quarto! Vai ficar sem ver a luz do dia?”, pergunta a família. Mas está chovendo e eu já conheço a sensação dos domingos. Amanhã tem aula e eu nem fiz meu dever de casa e não tenho a menor vontade de começar, mas eu conheço os sermões dos professores que só pedem um pouco de dedicação a mim e aos meus colegas. Só um pouco de dedicação deveria bastar.
“Vocês estão na época de se apaixonar, de sofrer por amor, de viver paixões despirocadas”, ousam dizer alguns adultos. No meu caso, só vivo de paixões frustradas, meios-beijos de dois anos atrás e nenhuma atração por conhecidos ou desconhecidos. Porque, na verdade, todas as pessoas que eu conheço parecem ter estado lá sempre. Não há grandes festas, nem alunos novos na natação, nem encontros e conversas promissoras em viagens de ônibus.
“Arrume algo pra fazer”, alguns pedem enquanto me olham com olhar de reprovação, “vai sentir alguma coisa, meu Deus”. E eu fico calada, mas no fundo me pergunto: como? Como se recomeça a sentir? Como eu experimento novas sensações se não posso nem escolher os lugares aonde vou sem causar grandes conflitos?  Como se conhecem novas emoções quando se tem horário para voltar para casa?
“Vem brincar comigo, você é jovem”, diz o mundo. “É”, ele repensa, “não vem, não; você é muito jovem”. E eu só olho de novo para a tela do computador.